“这位,”波洛说,“是罗利·克洛德先生。”
波特少校甩了甩头算是行了个礼。
“你好,”他说,“恐怕我是没法请你们喝上一杯雪利酒了。事实上我的葡萄酒供应商在那次空袭中损失了他所有的库存。我有点儿杜松子酒。我老觉得那玩意儿有点脏了吧唧的。要不来点儿啤酒?”
他们同意喝啤酒。波特少校拿出一个烟盒。“抽烟吗?”波洛接过一支烟。波特少校划着了一根火柴替波洛点上烟。
“你不抽,我知道,”少校对罗利说道,“我抽我的烟斗不介意吧?”他拿起烟斗便是一阵吞云吐雾。
“那么,”所有这些准备步骤都已经完成以后,他说道,“到底是怎么回事儿啊?”
他看看其中一个人,又看看另一个。
波洛说:“您应该已经看到报纸上有写一个男人死在了沃姆斯雷谷吧?”
波特摇了摇头。
“也许看过。但我觉得没有。”
“那个男人姓雅顿。伊诺克·雅顿。”
波特依然摇摇头。
“他是在斯塔格旅馆被发现的,后脑勺被打烂了。”
波特皱起了眉头。
“让我想想——没错,我想我确实看到过这方面的报道——几天以前。”
“是的。我这儿有一张照片,是报纸上的照片,恐怕不太清楚!波特少校,我们想知道的是,您以前有没有见过这个人?”
他把照片递过去,那是他能找到的显示死者面部最清楚的一张。
波特少校接过照片,皱着眉头看起来。
“等一下。”少校拿出眼镜,调整好它在鼻梁上的位置,凑得更近地端详起这张照片来——接着他突然一惊。
“上帝保佑我的灵魂吧!”他说,“啊,真该死!”
“您认识这个人吗,少校?”
“我当然认识他。他是安得海啊——罗伯特·安得海。”
“这一点您能确定吗?”罗利的声音中洋溢着胜利的意味。
“我当然确定啦。就是罗伯特·安得海!无论走到哪儿,我都敢发誓肯定是他。”
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